os pés p'las mãos

A mulher da guitarra vermelha já não tinha forças para continuar a correr. Olhava em volta, contemplando as suas opções. O júri observava de cima, e à antiga tutora não passara despercebido que apesar daquele teatro, o sorriso ainda não se apagara da cara da antiga petiza. Numa massa energética, a mulher da guitarra roxa e o homem da guitarra laranja sentiam a vitória chegar.   Seriam lembrados por lhe ter arrancado a glória e o hybris, por a terem vergado e reeducado, por a terem feito retornar à família. – Não passas desta – disse a mulher da guitarra roxa. Por mais uns minutos a mulher da guitarra vermelha pareceu encurralada, enfeitando as faces dos adversários com esperança.   Depois mostrou se toda, guitarra a tiracolo, os ombros descabidos em relaxe, os passos longos como quem passeia em namoro. Como uma gata, movia se segura de si e em desplante dos outros.   Disse apenas – Amanhã, então. Senão nunca mais chegamos aos solos A mulher de roxo e o homem de ...

– Como assim, nesta loja tem gelado de baunilha? A afirmação soara mirabolante a Jonathan, que tinha gasto os cinquenta e oito anos que contava na sua terra natal, nação onde a única gelataria existente vendia esse mesmo e singular doce. Para ele, tão certo era que uma gelataria vendesse gelado de baunilha que bastaria indicar o estabelecimento para que qualquer interlocutor entendesse o resto. Mas a inicial estranheza alargou com a provocante desculpa do amigo que o acolhia, que balançando a cabeça baixa e de mãos nos bolsos carpia: – Também não conseguimos perceber como é que ainda existem. Mas o facto é que algumas pessoas teimam em apreciar o seu sabor. Nem vale a pena tentar argumentar com elas. O peso da tradição, e outras platitudes, é tudo o que recebemos na troca. Continuaram a percorrer a rua, estugando o passo apenas o suficiente para que nos olhos pudessem gravar o esboço da loja quase vazia, um idoso casal aqui, uma velhota acolá, trajando como quem se descobre num s...

Se um alienígena calhasse em entrar por aquele gabinete adentro, certamente tomaria o professor Vareta por alguém à beira de uma crise de nervos. Ele não o saberia reconhecer, nem os seus colegas ou amigos. Aquele estado de irritação resultava de uma dúzia de anos de pequenas ansiedades que se depositavam na sua psique em finas camadas, e a firme angústia que o caracterizava foi lentamente tomada por um carácter normal. O facto é que nesse momento exasperava cerca de 273% mais que o normal, o que pouco mais era que a camada superficial do morro de tormentos que vivia dentro dele, embora notasse a excepcionalidade da situação. Uma vez mais era-lhe colocada a impossível tarefa de normalizar um absurdo qualquer que os alunos tinham inventado. Enquanto lia o papel de exigências redigidas em tom autoritário, as mãos tremiam de ódio. Reparando nesse tremor, o diretor escolar, afastado que estava das suas emoções, pensou que talvez estivesse com frio e colocou um casaco sobre os ombros. Sab...

– Estás decente? Três paredes reverberaram a pergunta, o ar emprenhado por essa musicalidade. O som fluiu pelo compartimento, esvoaçando como uma mariposa até à cabeça inclinada na varanda. O pescoço esguio contorceu ligeiramente, para que um canto de olho rasgado e sombrio espiasse a entrada. Não dignou a questão com qualquer repto. A indecência, sentia-o, não morava ali. O que não impedia que se reproduzissem os rumores dela, como se de panfletos militantes se tratassem. Em si, a decência não estava, era. Constituía um dos eixos sobre os quais rodavam os seus anseios e desejos, os segredos que tinha, as suas cobiças. Retornou a face para o que contemplava. O sol tardava a sua reforma nesse dia, como se o espírito folião do estio lhe exigisse maiores trabalhos. Mas as suas forças já quebravam, e os telhados e as frondosas copas prestavam testemunho dessa desvitalidade, misturando as suas cores nativas com laranjas e vermelhos. Ao fundo, dois bandos de andorinhas cumpriam os últimos ...